Cette maison où l'on dort mal

Il y a des maisons qu'on a longtemps attendues. On signe, on repeint, on installe la chambre des enfants avec soin. Et puis, quelques semaines plus tard, on s'aperçoit qu'on y dort mal.

La famille dont je vais vous parler n'existe pas : je l'ai composée à partir de plusieurs maisons que j'ai visitées.

Depuis l'emménagement

Deux parents, une petite fille de cinq ans. La mère se lève aussi fatiguée qu'elle s'est couchée, le père dort sans récupérer. La petite, elle, finit presque chaque nuit dans le lit de ses parents.

Ils voulaient juste une chose : qu'elle dorme dans sa chambre.

Ils avaient déjà vu le médecin : c'est par là qu'on commence. La géobiologie ne remplace ni un médecin, ni un électricien. Elle regarde autre chose : le lieu.

Ce qu'on ne voit pas

Pour moi, une maison, ce n'est pas que des murs. On y dort, on y baisse la garde. Ce qui s'y passe, on le ressent aussi, la nuit surtout.

La géobiologie, c'est regarder ce qui traverse un lieu sans se voir. Sous le sol, il y a parfois des cours d'eau, et des lignes qu'on appelle réseaux Hartmann et Curry, qui quadrillent le terrain comme un filet. Là où elles se croisent, j'entends souvent : « ici, je dors mal ».

Et puis il y a le compteur, les appareils, et ce que d'autres ont vécu là avant nous.

Sur plan, puis sur place

Je commence toujours à distance, avec le plan et des photos. Ici, la chambre de la petite ressortait déjà.

Sur place, j'étais à l'affût de tout : les mesures électromagnétiques, l'antenne de Lecher (une fine tige de métal tenue à la main), et ce que je ressentais d'une pièce à l'autre. Les parents me suivaient partout. On fait ça ensemble : c'est leur maison, pas la mienne.

En creusant, on a trouvé bien d'autres choses que cette chambre. Le lit de la petite était posé sur un croisement de réseaux, au-dessus d'un cours d'eau. La tête de lit des parents touchait le mur du compteur.

Une pièce, à l'étage, restait lourde : la porte toujours fermée, un froid que le radiateur ne chassait pas. Une prise m'a semblé mal reliée à la terre : c'est le métier d'un électricien, et je le leur ai dit.

Un lit qu'on déplace

Le lit de la petite a bougé d'un mètre, celui des parents a quitté le mur du compteur. Le chat, lui, a boudé deux jours : l'ancienne place du lit était son coin de sieste.

J'ai posé des correcteurs, de petits objets qui dévient une perturbation. Puis j'ai fait un nettoyage énergétique, pièce par pièce : un travail de ressenti, pour alléger ce que les murs ont gardé.

Je ne sais pas faire la part de chaque chose : un lit déplacé, une maison apprivoisée, des parents rassurés. Ce que je sais, c'est ce que la mère m'a dit un mois plus tard : la petite ne traverse presque plus le couloir la nuit.

Une maison qu'on sait lire

Aujourd'hui, ils gardent la cartographie de leur maison, et la rouvrent avant chaque nouvel appareil, chaque meuble déplacé.

Ils ont surtout appris à l'écouter. Une pièce où personne ne s'attarde, un coin que le chat, lui, adore : ils y lisent des indices. Ce sont eux, désormais, qui savent où il fait bon dormir sous leur toit.