Ce que votre visage garde de vos journées

Il y a des visages qui arrivent au cabinet avant la personne. La mâchoire serrée, le front plissé. Elle s'assoit, elle sourit, et son visage continue de tenir.

Prenons Anne, qui n'existe pas : elle est faite de ce que j'entends souvent, pas d'une histoire précise. La quarantaine, un travail prenant, une maison à faire tourner.

Ce qui amène Anne

Anne vient juste pour se détendre, me dit-elle, parce qu'elle ne s'arrête jamais. Pendant qu'elle parle, je regarde sa mâchoire : elle ne se desserre pas, même quand elle rit.

Je le lui fais remarquer. Elle porte la main à sa joue, surprise. Et puis elle ajoute qu'elle se réveille les dents serrées, et que le soir elle se trouve les traits tirés.

Je fais toujours cette parenthèse : une mâchoire douloureuse, des maux de tête, des dents qui s'usent, c'est d'abord le dentiste ou le médecin, que je ne remplace pas. Anne y est allée ; elle cherche autre chose.

Le visage garde tout

Du matin au soir, le visage travaille. On se concentre, et le front se plisse. On se retient de répondre, et la mâchoire se serre. On sourit par politesse, on ravale une contrariété.

Chacun de ces gestes est minuscule, et puis on passe à autre chose. Sauf que le soir, ils sont tous encore là. Et comme c'est avec son visage qu'on se présente aux autres, c'est souvent lui qui tient le plus.

Le Kansa Wand, simplement

Le massage Kansa Wand fait partie des soins énergétiques que je propose. Il vient de l'ayurvéda, une tradition indienne, et se pratique avec un petit bol de cuivre au bout d'un manche en bois, le Kansa. Wand veut dire baguette, mais je ne promets pas de baguette magique pour autant.

La séance dure une heure trente. On commence par parler de ce qui vous amène ce jour-là. Puis vous vous allongez, lumière douce, un peu de musique.

Je travaille avec le Kansa sur le visage, le crâne et les épaules, sans appuyer. Vous n'avez rien à faire, même pas à vous détendre. À la fin, on parle de ce que vous avez senti.

Ce qu'on découvre en creusant

Chez Anne, ce qui lâche en premier, ce n'est pas le visage. C'est le souffle. La respiration descend, la mâchoire s'entrouvre toute seule, et elle me dit qu'elle avait oublié ce que ça faisait, de ne rien retenir.

Le teint, elle m'en parle aussi en se relevant. Je l'entends, je ne le promets pas : pour moi, ce qui compte, c'est le calme qui vient avec.

Elle revient une fois par mois, puis en espaçant. De fil en aiguille, ce qu'elle me confie change. Il n'est plus question de ses traits, mais de ce qu'elle garde pour ne pas faire de vagues : ce qu'elle n'ose pas demander, ce qu'elle encaisse sans répondre, ce qu'elle porte pour les autres.

Aujourd'hui

Aujourd'hui, Anne sent venir la crispation toute seule. Elle la repère en réunion, au volant, devant un message qui l'agace. Elle desserre les dents, elle laisse retomber les épaules, elle pose deux doigts sur ses tempes et respire.

Elle n'a plus besoin de la table pour ça. Son visage garde encore des choses, c'est normal, mais elle sait maintenant les relâcher elle-même.